VUELVE

Se impone, antes que nada, hay una amputacion simbolica: este no es un libro de amor.
Ni siquiera de cartas.
Ni siquiera la redencion.
Se trata de una hemorragia contenida en papel, asi que tal vez sangre lentamente, como una navaja olvidada en el bolsillo interior de una chaqueta. De esas a las que vuelves cuando has perdido la batalla.
Mas de una vez me han dicho que escribir cartas de amor es un signo de debilidad.
No estoy de acuerdo.
La debilidad es fingir que no lasientes.
La debilidad es memorizar discursos sobre el desapego mientras se suena con un tacto que ya no existe.
La debilidad es tener palabras y no usarlas.
Amar es otra cosa, es una especie de violencia permitida, un vi-cio que no se puede rehabilitar.
No se si alguna vez he amado. Claro que si, que estupido. Claro que si, si no, no estaria escribiendo este libro.
De hecho, ni siquiera se si lo que sentia era amor, o si solo era una necesidad bien vestida, con zapatos italianos y promesas ironi-cas que me hacia la vida.
Solo se que lo escribi yo.
Y eso fue suficiente.